Porque ningún hombre es una isla, porque ellos también a veces pero no de forma tan descarada, todos en el tren observan asqueados cómo se hurga la nariz con enérgica alegría, cómo contempla sonriente el producto del hurgamiento y, lo que es peor, cómo lo mete en una cajita que tras levantarse guarda en el bolsillo del pantalón, y luego se apea y algunos aún lo ven en el andén palmear el bolsillo donde está la caja, en cuyo interior ha de haber ya decenas de anatómicamente perfectos, hermosísimos hombrecillos de moco seco.