Otoño gris

 Las hojas de los arboles
tintinean tu eco,
se desnudan como nude oil paint
se resbalan en el viento
como pequeñas golondrinas.

En las tardes
ensayan canciones de amor,
mientras en los burdeles
practican los amantes sexo de segunda mano.

Y las putas lloran entre billetes rotos,
con los senos al aire,
y los ojos tragaluz de sueños.

Las noches se rompen
como si fueran cristales rotos;
y los perros aullando versos de amapolas
en el rincón de sus amos.

El café se consume,
y el insomnio llega a las habitaciones,
viajando Morfeo en la cintura de las diosas.